Bernardo Pinto de Almeida

Clint Eastwood

Clint Eastwood

There are no westerns left my love,
the cows died of boredom on the pastures,
Tombstone prospered, it now boast a shopping centre,
and the Indians perished in the reservations.
The cavalry is also gone back home
and what’s left standing is the dream of empire.
The cowboys went to sleep in the shade
leaning on a flesh tree that’s dried out in the meantime,
the sun having forever stopped hitting their eyes.
Across the other side of the border, the Mexicans
drink endless tequilas in the sluggish afternoons,
and enjoy the unemployment as the desert closes in.
In the cemetery, on Geronimo’s old grave,
a diamond-eyed stuffed vulture
advertises what still remains of fear
and on the saloon’s doors the hinges shriek
like the acidic laughter of a witch.
The sheriff swapped his badge for two dollars
the rancher’s daughter opened a karaoke bar
the dancing girls enlisted in the air force
the gambler set up a casino in Reno, Nevada.
What then do you come looking for, Clint Eastwood,
guns jammed, barrels rusted,
your knife-chiselled features, your hateful eyes,
your slanting sneaking look of an ill-loved kid?
There are no westerns left. And on the vast prairies 
the winds of progress reek of gadgets and popcorn.
Já não há westerns meu amor,
as vacas morreram de tédio pelos prados
Tombstone prosperou, tem hoje um shopping centre,
e os índios morreram todos nas reservas.
A cavalaria também já voltou para casa,
e só ficou de pé o sonho do império.
Os cowboys adormeceram encostados à sombra
de uma árvore de carne que entretanto secou,
o sol deixou para sempre de lhes bater nos olhos.
Os mexicanos do outro lado da fronteira
bebem tequillas sem fim nas tardes lentas,
gozam o desemprego enquanto o deserto alastra.
No cemitério, na velha sepultura de Gerónimo,
um abutre empalhado com olhos de diamante
sinaliza um resto que ainda ficou do medo
e do saloon as portas rangem sobre os gonzos
uma gargalhada ácida de bruxa.
O xerife trocou a estrela por dois dólares
a filha do rancheiro abriu um bar de karaoke
as dançarinas alistaram-se na força aérea
e o jogador montou um casino em Reno, Nevada.
Que vens então tu procurar, Clint Eastwood
com as pistolas perras, o cano enferrujado,
essa face de faca, os olhos cheios de ódio,
oblíquo olhar furtivo de miúdo mal-amado?
Já não há westerns. E na vasta pradaria o vento
do progresso tresanda a gadgets e pipocas.
© Translated by Ana Hudson, 2010
in Negócios em Ítaca, 2011
Share this page on: