Luís Quintais

I like it here, I like my reserved way of writing

and my throwing fire on writing’s undivided fire.

I like cities being drawn, laid out

on the table of blood and repeated in the past tense,

as if they were dark bodies

language has taken by storm, but they are not

language these loved cities, not even

grass stirred by earth’s varied wind.

I still know what the noose untying itself feels like,

the same one Frost said lives under the throat

and chases us as motive and enigma,

like the flash of nerve cells throwing light on the obscure desire.

I like it here, this place, this luminous

space between the fingers thinking over my closed face.