Luís Quintais

Ways in, ways out, borders, superimposed blades

over the dense fabric of night.

A man sleeps, the skies move

over the Atlantic, more nocturnal than the sleep

that obscures the recognised image

of his mind moved by death - 'my death',

he must have sung for decades - 

more nocturnal than the bark of trees

painted in black crayon by the impenitent

drawers of trees that our sons are,

more nocturnal than this fluid theatre

running through images, through irreversible time,

the one, where, in its flashing core, our lives burn,

more tuneful than the precise register of the vague music sheets

from which the mind has extracted words since the first beginning.

A peacock opens the blue of the mind, mirrors it,

then screams. Ways in, ways out, borders,

blades of extreme and difficult perfection are exposed.

A man sleeps. The skies travel.