Rui Miguel Ribeiro

Café, not Müller. A variation

of that mourning exercise is playing here,

where I pass time with a glass of wine

and the re-reading of your comments.

In these provisional words and the

time they take to become

an answer, I consume what isn’t

here, one last dance of

the waiters’ movements

in this self re-ordaining space, the

dragging of chairs, the tinkling

of cutlery, the flipping of starched tablecloths.

Outside, in the southerly movement of the summer,

the sky is a long shadow. Matters

of departures, of learning

about what’s crumbling, that’s what I’m struggling with here;

this search for feeling through absence,

of what remains of beauty,

and is destroyed by each death.

And with your own words, that very last sentence,

tying me down to these lines’ lonesome ground,

as I watch the loss of "all those contemporary

people who save us from absolute tedium".