I read Rimbaud years ago perched on rocks, in the smoke house kitchen

Next to the chicken pen, under the quince tree, wandering

Dusty paths, sitting on stone walls,

Enjoying the sun, the impossible return, the blackberries that’ll come,

I never really pursued delicate ways, but my life, I’ve lost it already

I no longer believe I’m in hell, hell is in me

And it burns, it burns like the future of all fireworks,

Lifeless houses among the gorse, ill-fated for not having burnt,

Figs no one tasted in September’s sad and golden land

At this time of night I’ve never been seventeen, I was born in the mirror’s dread

I face other endings every day, beds of suffering I try to allay

With hands that anticipate verse only to excuse the soul’s burden

The chicken used to enjoy my close silent presence, gulping

Glass after glass of red from my dead grandfather’s vine, now both alike,

Perhaps I too one day, but I do nothing and now it’s already dark.

No Galinheiro

Li há anos Rimbaud no cimo de fragas, na cozinha do fumeiro

Ao lado do galinheiro, debaixo do marmeleiro, caminhando

Em caminhos de pó, sentando-me nos muros de pedra,

Saboreando o sol, o regresso impossível, as amoras que virão,

Nunca fui muito delicado, mas a vida perdi-a já,

Agora não acredito que estou no inferno, ele está em mim

E arde, arde como o futuro de todos os fogos de artifício,

Canas inertes entre giestas que não tiveram a sorte do incêndio,

Figos que ninguém comeu, na terra dourada e triste de Setembro,

A estas horas nunca tive dezassete anos, nasci no horror do espelho,

Cada dia confronto outros fins, camas cheias de dor que tento aliviar

Com dedos que só esperam versos para desculpar o peso da alma,

As galinhas gostavam de me ter ali perto, silencioso, despejando

Copo atrás de copo de tinto da vinha do avô morto, agora ambos iguais,

Se calhar eu também um dia, mas eu nada e já é noite.

21.02.2020

Turku

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In the Chicken Pen